Tout ensoleillée d'existence

J'ai pas envie d'écrire, j'ai envie de hurler.

Les angoisses, je n'arrive pas à les mettre de côté.

Je traverse une pièce, il s'en présente une autre et je les enfile, une à une, sans trop regarder autour par peur d'avoir envie de m'arrêter, de m'y installer. Je franchis les portes, pas les murs et dès qu'une porte est fermée, je passe à la suivante, sans en tourner la poignée. Pas la peine d'essayer. Moi je marche, c'est tout, je marche et j'ignore où je vais. On m'a dit, l'important c'est d'avancer en regardant où on pose les pieds. Je ne sais pas si j'ai des pieds, si je marche, c'est peut-être simplement par humanité, parce que c'est ce que les humains font : avancer, tout le temps. J'aurais envie d'aller nulle part. J'aurais envie de n'être nulle part. J'aurais envie d'une petit boîte ensoleillée avec un crayon qui écrit sans mon aide, sans que j'y pense, sans que j'ai besoin de trouver les mots parce que les mots, de toute façon, ne sont jamais ceux qu'il faut, jamais les bons. De pièce en pièce, je retrouve les mêmes sons. Alors je franchis les les portes. Moi je marche.




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C'est pas que ça me fasse du bien ou du mal, en parler ça libère un peu, c'est comme une catharsis, une purge, ouais, quelque chose comme ça. Pendant un long moment, ça paraît pire que ce que c'est et puis ça s'apaise.